Sobre la piel agrietada de esta tierra,

donde el sol es cuchilla en la mañana,

se alza un viejo coloso de alma tierna,

con raíces de sangre y de jarana.

Testigo de banderas y de guerras,

de amores que murieron sin olivo,

del hambre que hizo llagas en las piernas,

del trueno de fusiles sin motivo.

Bajo su sombra hablaron los poetas,

los jornaleros duros de las sierras,

los niños con los pies hechos violetas,

las bocas sin amor y sin aceras.

Escucha el viento un canto de aceituna,

un llanto de aceitera y de diario,

las manos encalladas por fortuna

de quien nunca dejó de trabajar.

Y el oro que reposa en sus entrañas,

que embriaga al emperador y al bandolero,

no entiende de papeles ni campañas,

es la lágrima del campo verdadero.

Si calla el olivar, gritará el suelo,

si venden su raíz, sangrará el día,

pues el verde que cubre su alto cielo

no es simple profecía ni utopía.

Que nadie ose cortarlo ni humillarlo,

que nadie lo condene al abandono,

pues el pueblo que olvida su legado

termina en el desierto y sin retorno.

Y así, bajo la luna y su misterio,

el olivo, testigo de la historia,

nos deja su perfume y su silencio,

su savia de dolor… y de victoria.

José Manuel Gómez Hernández 

Primer Premio III Memoria José Luis García Loma

Asociación Cultural Sierra Morena Poesía - La Carolina (Jaén)

Abril 2025